tag:blogger.com,1999:blog-196013112011-10-21T18:38:07.246+01:00Buraco Mental: Autocrítica & Crítica Social. As emoções são como as ervas daninhas, o Fialho de Almeida se fosse vivo enfiava a cabeça debaixo da areiaMary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.comBlogger671100tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-13583735305635972202011-08-02T21:32:00.003+01:002011-08-02T21:33:54.310+01:00

Desculpem-me os puristas da humanidade, mas nunca hei-de ser exclusivamente uma parideira! Há mais mundo. Digo eu inocentemente. Daqui a uns meses falamos boa?

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-72240103467780108472010-07-08T12:41:00.004+01:002010-07-08T14:53:17.326+01:00

O instinto de sobrevivência fez-me fechar a matraca.O circo também não é nada inspirador. Muitos "macaqueamentos", diria o mestre Júlio Pomar.Comi demais a T.V.Ouvi demasiadas conversas sem interesse.Fui cínica.Fui hipócrita.Sorri convenientemente.Fui fraca.Fui muda.Até cega.Poucas vezes surda.Sonho ser daquelas velhas como a Barbara Cartland escrever muitos romances eróticos, vomitar estas

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-40687217322541325522009-08-20T04:33:00.006+01:002009-08-20T04:53:58.130+01:00

Não quis que Beltrana me lesse. Tive vergonha. Isto era tudo um mundo só meu e ela ali a atazanar-me a vida. Aquela vida que vive entre as linhas de silêncio dos livros e que nao existe nunca nos artigos que escrevemos para ganhar sustento. Beltrano cortou-me a língua, Beltrana anuiu. O Escritor deu-me as palavras todas e ordenou que falasse sem ser em voz de falsete. Eu não saberia dizê-lo

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-2439885920178853502009-02-13T19:00:00.000Z2009-02-13T19:01:21.163Z

Vou contar-te uma história. Talvez não chegue a contar mas gostava. São sempre macabras ou muito comezinhas. Não há meio-termo. Depois os dias no meu quotidiano empurram-me para cenas mesquinhas de cacaracá e eu não tenho tempo. Não tenho tempo de fazer aquilo que mais gosto. A cena mais individual da vida. Aquela que é difícil que te expõe, que ficas transparente, nu com as entranhas de fora. E

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-13372227506038412522008-12-03T15:53:00.001Z2008-12-03T15:55:34.936Z

Leopoldo e Xavier eram os nomes que daria aos meus gatos.Se os tivesse.Pensei nisso ontem à noite.Pensei também se não os tenho, vou inventá-los.Tenho dois gatos pardos,Um LeopoldoE outro Xavier.

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Que as ondas lhe sejam favoráveis

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-53901241149730117562008-06-17T00:31:00.003+01:002008-06-17T01:10:39.614+01:00

Nódoas de vinho no vestido. Mesmo que sejam invisíveis. Sejam metáforas para a sobrevivência de mundos obscuros. Não se parte nada. Enfatiza-se o ligar à corrente. Ah! Estamos vivos da Silva!Que maravilha!Quase todos tiveram filhos de toda a espécie. Fossem palavras ou construções bem esgalhadas. Até poemas cheios de tuberculose.É politicamente incorrecto nesta hora tardia.É amanhã.Lembro-me de

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-79172693520784366752008-03-14T19:27:00.000Z2008-03-14T19:28:00.236Z

Releio cartas antigas cheias de dúvidas.Releio a medo respostas que me prometem literatura futura que provavelmente nunca me sairá da cabeça. Devo ter as mãos a caminhar para a paralisia. Ontem era tudo tão mais genuíno, inocente e despreocupado. Até decente. Tenho umas saudades tremendas dessa vida saltitante que sonhei agarrar com a minha mandíbula esfaimada.Passaram seis anos onde a vida

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-14259649777811098182008-02-25T17:19:00.000Z2008-02-25T17:21:17.941Z

A casa cheia de caixotes e de livros por ler. Tanta coisa à espera de ser arrumada. O Buena Vista Social Club a sair fanhoso da coluna que precisa de ser arranjada.Está escangalhada como a coluna, precisava de um carpinteiro doce como Gepetto. Não há nada que a impeça de fazer qualquer coisa construtiva a não ser ela própria. E os muros que vai erguendo entre ela e o resto do mundo. Muros de

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-47540608375471863342008-02-08T01:36:00.000Z2008-02-09T00:03:52.199Z

A vida é maravilhosa.Sempre.Mesmo quando há uma cabra qualquer amarga que tenta cuspir em cima daquilo que nos tornámos. Foi lá bem atrás que ela ficou a ruminar ervas daninhas, a procriar alegremente os seus conceitos lidos em contra capas de livros, porque 300 páginas dão-lhe dores de cabeça.Sim estou seca de frutinhos agri-doces, mas convicta não me rendo a essas colchas de bilros com que

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-84241013597797348192008-01-24T15:35:00.000Z2008-01-24T16:11:26.402Z

Sabes?Tu és especial apesar de seres tanto um fogo-fátuo dentro da minha alma como um bocadinho de glaciar desgarrado. Sinto-te tão perto que sei que sempre que voares, vais voltar para te enroscar no ninho comigo.Lá vamos vestir a pele de azuladas andorinhas patagónicas e depois despejarmos os sete caixotes com os tesouros que cultivaste a vida inteira, construiremos o nosso espaço com barro,

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Os cães de El Calafate à solta.Ter comido de enfiada o gelado de Calafate.Superstiçãozinha para voltar à Terra do Fogo.Rédea solta.Vi hoje uns poemas que mastiguei lentamente... sabiam a yerbamate, a malbec e à cara da índia velhinha Yamane que aparecia devagarinho sempre que fechava os olhos.Estará viva ou morta?Dizem que ainda vive em Puerto Williams...a única que os europeus deixaram escapar

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-47742361025220752062007-11-06T14:08:00.000Z2007-11-06T21:45:06.702Z

Por causa da infinita legião de fãs que tem chorado amargamente pelo silêncio da animada verborreia desta paginola decidi voltar. Voltar sem grandes obrigações literárias mas com vontade de emergir até ao mundo dos vivos.Infelizmente a minha pobre cabeça ainda não aprendeu uma série de coisas especiais de corrida e, preguiçosa, evita aprender. Depois temos muletas. Há sempre um desgraçado

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Confirmei. Os merceeiros daqui da rua são uns ladrões. A balança deles marca SEMPRE 100 gramas a mais. Ao fim de um dia quantos quilos terão roubado?Não era o suficiente para lhes boicotar a venda?

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O mundo pertence aos macacos.Trepam por cima de todos com um sorrisinho de malícia nos olhos.Armam o circo e fartam-se de fazer macacadas.A epidemia propaga-se. Vêem-se por todo o lado. Nos cafés, tertúlias e universidades burilam autênticos tratados sem os quais o mundo não seria mundo.São tão imprescindíveis que estão mesmo convencidos de que são A peça, têm-no escrito em memorando, devidamente

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-1947343696153153202007-06-22T02:32:00.000+01:002007-06-23T23:25:05.264+01:00

“As casas sem janelas de Marraquene. Cortinados esvoaçantes. Os bailes de antigamente. Duas pessoas sentadas no banco da frente de mãos dadas. Mão preta. Mão branca. Entrelaçadas. O famoso pintor negro, antigo apanha bolas no Clube de Lourenço Marques e a menina colonial que conserva alguns vícios da adolescência, bâton e cigarros. Ambos têm 67 anos.”No meio da desarrumação mental com projecção

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Permanece o baldio. Terreno cheio de ervas daninhas. Ouve-se a voz de Enya como brisa do vento. É um tempo que a irrita esse da Enya. Traz muita memória da adolescência, muito os 15 anos, aquele sofrimento(zinho) que nem sequer se sabe determinar a origem. Não gosta da Enya, a Enya é a banda sonora de um trabalho de filosofia no liceu. Todos adular o professor meliante que arrasta a asa para cima

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É difícil ficar aqui à espera que as letras formem palavras e que estas saiam de rompante para o guardanapo, teclado ou papel. Quando foi facilmente doentio não lhe dei importância, agora que não escorre simplesmente, sinto-me muda e esta mudez dá cabo do mundo interior que insisti em criar para viver nos últimos 20 anos abraçada à loucura latente. Dantes não era nada fácil ser cãozinho de circo,

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-27826590250748104042007-03-14T16:15:00.000Z2007-03-15T11:13:18.991Z

Não devo ter nada para dizer mas tenho saudades de ser literariamente reivindicativa. Não vou falar, por falar dizer por dizer...será que um bocadinho de equilíbrio nos tira o vómito literário?É uma fase, tem que ser uma fase senão ainda peço, rezo já não sei a quem para ser infeliz, só para voltar a ter nós e nós de raiva na garganta.

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Talvez não volte. Rumo de madrugada ao Deserto. Há sempre aquela possibilidade de ser trocada por camelos, apesar de não saber se os mercadores ganhavam com a troca. Havia de lhes dar muito trabalho, quem sabe tanto como os camelos dariam ao meu rapaz, se ele caísse na tentação de me trocar por meia dúzia. Sempre que tenho que trabalhar numa coisa chata, apetece-me escrever. Agora que me vou

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Perdi por uns tempos o pio. Há dias em que as palavras não escorrem. A não ser que beba, beba muito como faziam essa cambada de bêbados da literatura. Que “fiesta” a do Hemingway a beber copos de vinho branco às 10 da manhã no Jardim do Éden. Um romance pleno entre a figadeira e a cirrose hepática! Sinto essa vertigem do álcool “waving”, a seduzir-me....o maldito! Interrogo-me se depois

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O quintal.A avó ainda roliça, antes de ficar magrinha.A chamar:Hortense, Ó Hortense! O prato de arroz doce nas mãos dela, com pequenos desenhos feitos de canela.Hortense era a vizinha de cabelo cor de prata e um carrapito encavalitado na nuca. Também a receptora do arroz doce salpicado de canela. Gostava muito do sorriso dela.Os jarros no canteiro a abanarem-se ao vento. O zum, zum e os cabelos

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A intenção hoje é ser breve, tão breve que aposto que ninguém irá dar por mim. Uma chuvosa madrugada de sábado para domingo carrega, às costas, comigo até aqui. A esta hora a “chuvosa madrugada” não pode com certeza com “uma gata pelo rabo”. Pesa-lhe a coluna. A mim pesa-me a cabeça e temo que o mar me cause neurastenia como causava à minha avó. (Só que ao contrário da dita abuelita, sou uma

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Tinha deixado. Mas como é uma relação prepotente aquela que tenho com a escrita, regresso até ela, de orelha caída, como um cãozinho sarnento que ninguém quer para se enroscar. Os que podem ouvir, ouvem longinquamente "Butterfly Caught" dos meus rapazinhos de Bristol, enquanto, eu em forma de cão, vou ao seu encontro com ar de quem está a lembrar-se da parábola do filho pródigo. Não sinto da

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A vida não está fácil. Depois de ter recebido uma crítica construtiva por não alimentar convenientemente este ciber Tamagochi senti que talvez seja uma mãe desnaturada do animal em questão. (Esta constatação pode ajudar-me a ver que ainda não chegou a altura de ter um cão, um filho ou marido, só de plantar a árvore.) Enquanto o blog foi um brinquedo novo dei-lhe doses quase diárias de atenção e

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Há exactamente um ano candidatei-me ao Curso de Documentário da Gulbenkian, orientado pela equipa dos Ateliers Varan. Quando recebi a carta da Catarina Vaz Pinto a dizer-me educadamente que não tinha passado à fase seguinte, senti um nó no coração daqueles que nos retraçam a alma. Volvido um ano e só com uma cicatriz, ao de leve, decidi publicar o texto chumbado. Porque gosto dele e também porque

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Afinal posso muito. Posso o que quiser. Sei que posso, mesmo que as palavras não sejam minhas e de ninguém, ponho um acento no é, e alugo as que tiver que alugar. A boca e a escrita são minhas, senhores não me venham com merdas...São poemas que querem?que os façam, a/b/b/a , que os analisem, que os vomitem, que os tragam no ventre nove meses, que esperem pelas luas que iluminam a noite da

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Humor, sadismo ou sexo puro e duro não sabia por onde devia enveredar.Felícia a filha da merceeira da minha rua andou a VIAJAR por entre blogs onde rapazes e raparigas, (ou seriam raparigas que se fazem passar por rapazes ou rapazes que se fazem passar por raparigas?) contam desabridamente as suas vidas, ou serão só fantasias nunca praticadas?Ao pé desses poetas da alcova, sentiu-se cobarde. E de

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O rio chora tanto como o meu coração. Entrego-lhe as minhas mãos, o meu corpo, a minha alma. Parece que a corrente me puxa, me arranca e me dissolve em mais umas partículas de pó do universo.Querias profundidade?Aqui me tens vazia de autores, vestida de frases desconexas. Canso-me tanto desde o dia em que disseste que tinha que ser profunda. Viro-me do avesso para encontrar o verdadeiro autor

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Não escrevo de escrever há muito tempo, por isso estou gulosa e atafulhada de ímpetos até à medula óssea. Devia estar feliz, sê-lo profundamente e ainda assim pareço um rabo de raposa (erva daninha) em pleno faval verdejante a infectar a natureza de demónios, sem dó nem piedade.Esponjo-me em tudo, seja em terra firme, mar ou nas letras que formam as palavras, nas palavras que formam as frases e

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O crime compensa. A Chris Wilton, emigrante irlandês e professor de ténis num clube da ‘High Society’ londrina, a vida não poderia ter corrido melhor.Foi compensado por ter lido “Crime e Castigo” de Dostoievsky, por gostar de ópera e ser um camaleãozinho versátil, deslumbrado com determinado nível de vida.Foi compensado com uma casa de campo, onde teve acesso às caçadeiras e carabinas, um sogro

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Vejo, o que vejo.Mas invento.Invento, porque não me chega o que há. Até porque me roubam tudo.Materialmente. Espiritualmente, fico com os papéis.Não consigo viver de outra maneira.Parece que o perdi de repente, o buraco mental que ainda não passei a limpo.Se estive par,sou agora, dadas as circunstâncias,ímparse tinha jeans, já não as tenho, nem coca-cola, batatas fritas, nem argolas de

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A Internet é uma janela aberta para o mundo. Uso e abuso do cliché porque não saberia dizê-lo de outra maneira.Através da rede, bisneta da aldeia global do McLuhan temos acessos vários, a vários mundos também. E basta um clique para que, enquanto o diabo esfrega um olho, passemos do Cristão para o Islão.As cartas que escrevemos deixaram de ser do tamanho das epístolas de São Paulo aos Coríntios (

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A máxima é consensual para a Mariquinhas, Amália Rodrigues, Automóvel Clube de Portugal e Liberty, uma agência de Seguros que tem o mesmo apelido da estátua da liberdade de Nova Iorque.Os últimos membros inscritos nesta lista lançaram um apetecível serviço de “Baby sitting” para bêbados no qual propõem dar boleia, até às suas casas, a todos os ébrios que requisitarem os seus serviços. Até agora

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"Todas as pessoas são excepções e tudo devia ser excepção, mas a normalização obriga-nos a parecer-nos todos uns com os outros." Agostinho da Silva, à conversa com Adelino Gomes in"Conversas vadias", 1990 Vou fazer jus às declarações do saudoso Agostinho da Silva, quando afirmou pelo princípio da Madrugada de segunda-feira que "todos os homens nascem poetas". Na última segunda feira fez cem

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“I went to the woods because I wished to live deliberately, to front only the essential facts of life, and see if I could not learn what it had to teach, and not, when I came to die, discover that I had not lived. I did not wish to live what was not life, living is so dear; nor did I wish to practice resignation, unless it was quite necessary.”Henry David Thoreau (1817-1862)A vida tal como ela é

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Não preciso que ninguém me diga, que ando com ressacas diárias de infância.E como ando a pé, mas não descalça...Passados vinte e muitos anos, a causa deste flashback deve ter a ver com a noção de tempo. É que quando vivia a paredes meias com o Amédio e o Marco da sua "querida mamã", o tempo esticava e sentia literalmente as palavras daquele novo 'hit' - Abba - da Madonna, "time goes by, so slowly

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Vou tentar ser rápida. Sei que quase ninguém lê testamentos, a não ser que sejam realmente testamentos em que os mortos deixam muitos bens, muitas roullotes na Costa da Caparica.Finjo que esta é uma incursão tímida, como se não tivesse um bicho que me corroi por dentro e volta e meia dá um ar da sua graça.Como se tudo isto não fosse uma enventualidade desgraçada.Os cadernos tornam-se cada vez

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Ontem à tarde estive na aldeia onde me deram as primeiras noções de uma África colonial distante, que possivelmente, só existiria na memória dos meus jograis privados, quando me documentavam pictoricamente com fotografias a preto e branco.Com muitos brancos e poucos pretos, muitas meninas coloniais de tocado, muita fartura de sorrisos francos e cristãos. Como diria o outro, muita lusofonia às

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-1138140447194736852006-01-24T22:05:00.000Z2006-01-24T22:07:27.240Z

Depois do filme “Gorilas na Bruma” realizado por Michael Apted onde podíamos ver o quotidiano gorilístico (sim, inventei este vocábulo, posso?), o canal estatal da República Checa acaba de estrear um “Big Brother” cujos concorrentes são gorilas e o programa está a ter um êxito enorme.Ao todo são 16 as câmaras que acompanham dia e noite a vida de um macho, três fêmeas e um filhote numa área que

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E...depois?A aranha caiu da teia e passou a ser ninguém, a mosca alucinada passou-lhe uma razia e ela cambaleou e caiu.Angustiada não desistiu, trepou apressada até ao cimo da parede, desenhou a sua teia num canto, naquele sitio onde três linhas formam ângulos rectos.A mosca alienada explode em gestos de bailarina.A aranha envolve-a de vingança, corta-lhe as asas da liberdade e cala o zunzum da

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O meu blog está literalmente com problemas graves de ovários. Eu também.Depois de ter investido as últimas quatro horas da vida directamente numa catarse hercúlea que misturava a minha vontade de querer romper com todas as amarras sociais que me apagam as palavras, com a dúvida de estar a fazê-lo, perdi o texto porque ignorei a parte de dever gravá-lo num documento do Word. Como sou parvamente

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Acho que tinha oito anos quando fui pela mão da minha mãe ao Museu de Arte Antiga. Apesar de ter passado ao lado de muita quinquilharia barroca, entre lustres e pratos azuis pintados à mão com paciência de chinês e com cara de companhia das Índias. Houve, no entanto, um quadro que ficaria retido para sempre dentro das desorganizadas gavetas da memória, onde vou pondo o todo entulho que tenho

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Estamos constantemente a aprender. Não tenho dúvidas nenhumas em relação a esta aprendizagem galopante que se vai materializando quando Deus quer e não está distraído.Como adoro ser surpreendida já dei umas quantas gargalhadas por causa da imprevisibilidade da catadupa de situações meias estrábicas que se desenrolaram hoje pela manhã.Ora estava eu toda contente no meio da rua a magicar só coisas

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“O Risco Profissional a longo prazo de fazermos espectáculo de nós próprios consiste em, a dada altura, também comprarmos o bilhete.” Thomas McGuane Panama A ansiedade é um daqueles flagelos completamente ignorado que atinge milhares de inocentes (talvez milhões) em toda a humanidade.Aprendemos desde pequeninos a dissimular a ansiedade. Aos mais privilegiados, o núcleo familiar e às vezes até

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-1136936505475099652006-01-10T23:40:00.000Z2006-01-10T23:41:45.526Z

O mundo às vezes enfurece-me como se fosse tudo imundo e eu fosse muito limpinha. A verdade nem é bem assim...Por causa de levar muita penicilina, tenho a cabeça cheia de veneno e embora nem faça questão disso, é como se tivesse cá dentro uma Medusa cujas cabeças falam que se desunham e não param de fazer considerações sobre o que quer que seja. A vida continua e apesar dos apesares tenho

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-1136934432645400682006-01-10T23:02:00.000Z2006-01-23T20:33:35.706Z

MOBBINGIS...EMOTIONAL ABUSE in the workplace."Ganging up" by co-workers, subordinates or superiors to force someone out of the workplace through rumour, innuendo, intimidation, humiliation, discrediting, and isolation.Malicious, nonsexual, nonracial, general harassment.Tenho a certeza. Já não há nada a fazer. Escuso de começar a falar de batatas ou de morangos. Bossa nova que seja, já não vale a

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-1136562082300135972006-01-06T15:37:00.000Z2006-01-06T15:46:34.456Z

Ando feita doida a calcorrear a baixa de Lisboa. Sem cheta nenhuma, limito-me a fixar as cantarias, as janelas abertas, as montras mais bizarras, os ratos do ar que nas suas acrobacias fazem razias na "pinha" dos transeuntes. Vejo-os quando procuro nesgas de azul que sobram no céu cinzento. Amanhã chove de certeza, talvez hoje ainda. Não gosto nada de janelas de alumínio e de vidros duplos, além

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Escondo-me e escondo-me atrás das carapaças que invento, para que não se note que sou apenas uma folha amarelada distraída, mesmo a jeito de levar um piparote... A vida extrapola a escrita, a escrita, à sua maneira, extrapola a vida...Se finjo ser uma sanguessuga, sou sugada sem dar por isso e às tantas sou o próprio Pinóquio nas entranhas da Baleia...Infelizmente não vou desnorteada à procura de

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Gosto das viagens de metro. De olhar a cara das pessoas através do seu reflexo nas janelas, quando a grande serpente subterrânea está já no escuro. Gosto de imaginar que vidas terão, que aspirações acalentam, quando na realidade só tenho acesso aos títulos dos livros que lêem, se os estiverem a ler. Gosto de me lembrar se já li esses livros, o efeito que tiveram sobre mim, a forma como se

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Acabo de descobrir que tenho amigos que são amigos de amigos meus. Outros que são amigos de figuras proeminentes do nosso ‘pseudo’ Jet-set como é o caso daquela já Balzaquiana (qualquer dia sou eu!) C. Jardim que, volta e meia, aparece na Televisão em programas de grande nível intelectual.Esta coisa do Hi 5 é altamente bisbilhoteira, mas justiça lhe seja feita que com este programa podemos

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Depois de alguns dias (nós trabalhamos no Natal) em reuniões infindáveis sobre o que fazer com este buraco mental interactivo, decidimos por via democrática, que a par da Boémia, a ruiva Jessica, personagem virtual que devia ser presa por ter plagiado o nome da mulher do conhecido actor de Banda Desenhada Roger Rabbit ainda poderá vir a dar cartas.Na pior das hipóteses transformamo-la em '

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Regresso à minha barraca do campo......ondepassei a minha infância,Lá obrigo-me a ser criançavou subir às árvores, jogar às escondidas, reler os livros da Enid Blyton e deixo que os meus pais continuem a achar que sou uma "menina exemplar" dos livros da Condessa de Ségur...afinal é Natal....e até o baby Jesus que já morreu há mais de 2000 anos volta a ser criança...apanhem 'good waves'

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Serei uma ferida exposta?temo bem que sim. Estupidamente exposta!irremediavelmente susceptível.Esta quadra não ajuda nada.Corremos para os nossos núcleos familiares, sorrimos na fase em que as crianças abrem os presentes.A maioria das pessoas esquece as suas diferenças (só) nesta altura do ano. E nem sequer se percebe porquê, porque no dia seguinte lhes passa este Alzheimer que se manifesta de

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Há coisas que descubro depois de já estarem gastas e usadas pelo resto do mundo.Nas últimas semanas uso a Internet desenfreadamente como se fosse um escape para colmatar os vazios deixados pelas ratoeiras da vida.Eu que andei estes anos todos a dizer que dificilmente me deslumbraria com o que quer que fosse. Dou a mão à palmatória e consinto rendida que o “Emule” trouxe aos meus ouvidos uma

Mary Poppinshttp://www.blogger.com/profile/08608892116548947651noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-19601311.post-1134964032855158982005-12-19T03:07:00.000Z2005-12-19T03:51:22.013Z

Hoje não consigo.Teria que mentir, e, a verdade é que não me apetece fazê-lo.Se fechar os olhos sou sugada por um universo que se derrete na boca como se fosse chocolate preto e quente.É como se entrasse nos baixos relevos desenhados a giz pelo Bert no filme Mary Poppins, só que uma vez lá dentro estou rodeada pelos bonecos do "Estranho Mundo de Jack" do imaginário do Tim Burton, antes do pobre

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UPGRADE : Ligação ao reino da possidóniaPor causa das carneiradas da linguagem resolvi aprofundar este capítulo tão interessante das palavras non gratas. Que mal pronunciadas já estão a catalogar as pessoas que as dizem: "moça", "indivíduo", "jeitoso" são alguns exemplos...Mas há maisE,entro pelo mar a dentro, na modalidade de “mariposa” e faço aqui um rascunho para um ‘workshop’ no mínimo, sui

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É incrível mas de repente parece que nada disto dará frutos. Isto é exactamente aquilo que não se partilha. A insegurança.Passam a vida inteira a dizer-nos para nos pormos direitos, para olharmos em frente. Sempre em frente. É quase um sinónimo de demência ser-se nostálgico. Se tentamos ser educados, somos uns betinhos, se formos simpáticos uns cínicos do raio. É por isso que a maioria das vezes

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“Não censures nada do que é humano; tudo é bom, embora não seja bom em todo o lado, nem sempre, nem para todos.”Novalis (1772-1801)

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Tenho saudades dos meus amigos. De todos eles. Até daqueles com quem falo todos os dias. Todos fazem falta, mesmo os que se esfumaram do meu espaço sideral e vivem hoje noutra dimensão cósmica. Das meninas com quem fiz enterros de pintassilgos em caixas de sapato nos quintais da vida, aos rapazes com quem esfolei os joelhos nas rochas quando estava convencida que era uma pescadora profissional de

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Ontem à noite num bar uma rapariga fez-me um bebida deliciosa.Imagem: um copo em cone gigante cheio de gelo às bolinhas, com um líquido de cor quente a saber a hortelã pimenta.Além de agradecer-lhe e pagar-lhe como convém, resolvi dizer-lhe que o líquido púrpura cheio de gelo triturado estava divinal. Ela fez uma cara de espanto por me ter dado ao trabalho de lhe ter dito tal coisa.As pessoas

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Como sou do tempo da outra senhora e fui criada com velhos relhos....lembro-me das excursões que antigamente se faziam a Badajoz. A minha tia preferida trazia, entre outros tarecos, aqueles caramelos com pinhões "El Caserio" , bisnagas de queijo fundido e leite condensado "La lechera", uma Hola! com um ponto de exclamação virado ao contrário, que entusiasmava de tal maneira os menos

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nem devia....sou do campo, dos alpes da Heidi e do Pedro....outras vezes não sou nada, nem de ninguém.

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Tenho medo do definitivo. Aprendi nestes tempos que pode e deve-se riscar, apagar, suprimir...quem sabe até voltar a escrever por cima, por baixo, ao lado.... (Desde que se deixe tudo com um aspecto apresentável, sem manchas ou nódoas de manteiga....senão mandam-nos logo pregar para outra freguesia )O sítio nem sequer é importante. O espaço nunca é importante desde que nos sintamos enquadrados...

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